Con todos y con nadie.

Ronronea como una gata en la semi-oscuridad de la noche mientras se desnuda en un viejo apartamento apartado de la ciudad y del mundo, como en un espacio lejano, ausente de todo y de todos, sin problemas ni soluciones.

"Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama"

Esos ojos de gata (loca).

"Llevas la mentira en la sangre, Lebowski". Me encanta. Y me mira con esos ojos verdes por encima de las gafas. Esos ojos que hacen que se doblen mis rodillas, y me pregunto por qué tengo la suerte de que aún me estén mirando."Que yo no miento" digo con un tono de reproche. ¿Qué yo no miento? Yo miento más que un asesino condenado a muerte que niega su delito. "No ni poco" me suelta, sonriendo.

"Que todo el daño que pude hacer, fue casi siempre sin querer"*

Aún no me explico la semi-oportunidad que tengo de enmendar mis errores, y me acojono cuando pienso en lo débil que es todo, y en la facilidad para romperse que tiene. No como el mimbre. No como un corazón.
Que estoy loco. Que si ahora me fallo a mi mismo, me tiro al vacío. Que tengo y debo haber cambiado.
Que de verdad. Que ya no soy Hank, que ahora soy... soy Hank. Pero el otro.
Que sí, que prometido.




*Los suaves.

Test.

El primero de enero, tararí,
será tan gris como un jueves cualquiera,
sin Drácula escalando el Pirulí,
ni marcianos cruzando la frontera.


Más de lo mismo bajo el cielo añil,
Cronos en su fugaz trono vacío, la anoréxica luna giligil
no exportará vacunas contra el frío.


Llenaré otro galpón municipal
y esperaré el diluvio universal
viendo crecer el bosque por la acera.


El primero de enero (del dos mil
once), aunque siga muriéndome por ti,
me iré con la primera que me quiera. 
                                                   J.Sabina.

Qué quieres que escriba, ¿que te echo de menos? Que me tumbo en la cama, miro al techo y recito poemas del primero que me viene a la cabeza -donde siempre estás tú-, mientras intento derribar el muro de cemento que he creado al rededor de tu figura. Que sí, que eres preciosa. Que de eso -al menos de eso- sí que estoy seguro.

Pero que no.

Que dos mil mañanas no superan a quinientas noches, y que aun estoy "en proceso de", como dicen los que entienden de amor, si es que acaso hay alguien que entienda lo más mínimo. Y mira que (de verdad) lo intento. Que soy un super héroe que busca poderes en papelitos doblados que guarda en la cartera, y los mira como un bobo.

Pero que no, que cuatro piedras no tiran un muro de cemento.