Entrada nº 51

-El hombre que va a morir no sabe que va a morir. Quizas sea lo unico bonito que tiene la muerte, que viene cuando no lo esperas, como un amigo de la infancia en una fiesta. El hombre que va a morir habla por el movil, ajeno a su alrededor, son preocuparse de registrar su ultimo olor, y sin darse cuenta de que sus últimas palabras en vida seran "que te jodan", antes de que el corazón le explote en un infarto.

-1945. Madrid. El niño está acostado en un banco. Tiene trece años y la vida por delante. Unas manos le despiertan. Es su hermano. Tiene quince y está enfermo. No entienden que le pasa. Tose sangre, sin parar. El pequeño cree que Dios les ha castigado por huir de la policía, y que por eso duermen en la calle, bajo cuatro cartones. En los dos ultimos dias el mayor ha empeorado. Apenas duerme, y siempre está muy caliente. Por las noches no deja de temblar, y apenas come. Para conseguir comida siempre hacen lo mismo, van de puerta en puerta preguntando si les pueden dar un duro para comprar un trozo de carne en el mercado, o si tienen algo de comida. La mayoría de las veces no pueden acabar la frase sin que les cierren la puerta en las narices. Hoy el mayor está especialmente mal. Apenas puede caminar, y finalmente se cae, desmayado. El pequeño no sabe que hacer, asi que intenta despertarlo, como no puede, se sienta junto a el a esperar ayuda. Dos monjas, del monasterio de Santa Lucia, deben ser, les ayudan y los llevan al monasterio. Alli les limpian y les dan nuevas ropas. El mayor parece haber despertado con la ducha, aunque las monjas que les han ayudado no han puesto muy buena cara. El pequeño no recordaba haber comido algo caliente y bien hecho ya. No recordaba la cara de sus papás desde que vinieron aquellos soldados con el papel que decia que podian llevarselos, y nosequé de un paredon. El pobre niño no entendía nada. "Corred", les dijo mamá, y no pararon, no pararon hasta el puente, alli, lloraron.
"La comida está buenisima", dice agradecido el pequeño, su hermano, blanco como la piedra, no dice nada, ni come nada. Se tambalea un instante, y de pronto, su cabeza cae a peso sobre la mesa. Se arma el revuelo, todas las monjas van de aquí para alla, y el niño no entiende nada. La ambulancia llega doce minutos despues, y se llevan al mayor en la camilla. El pequeño murmura algo, y se echa a llorar. "Quiero verle, Sor Juana" dice con voz trémula. "No te preocupes cariño, ahora te llevamos" dice la monja con deje de tristeza en la voz. El mayor nunca llegó al hospital con vida. Fue enterrado en la parte de atrás el monasterio. El pequeño fue criado entre monjas y acabó alistado en el ejército del glorioso caudillo 6 años después.

No hubo una noche en la que no intentara entender lo ocurrido, pero las manchas de la memoria no pueden ser recuperadas cuando ni siquiera uno mismo puede entenderlas.

Retorna

Ariadna, siempre te recordare envuelta en ese vestido de seda azul y semi-transparente que te quedaba tan bien. Con esa sonrisa pícara en la boca, mientras yo, embobado en tus curvas, no tenía freno de mano. Para marzo te fuiste y yo me sigo consumiendo en tu recuerdo.
Pero claro, tuu eras Ariadna, la indomable, la que no se rendía ante nada, la que no se sometía a nadie. La que no quería nada conmigo, pero la que me llamaba solamente para saber qué tal estaba.
La prostituta mas cara y la puta mas barata. La diferencia entre una relacion y un compromiso. Cuanto te odio ahora, Ariadna, cuando no oigo tus tacones resonar contra es suelo los martes a las once, cuando llegabas a mi casa, dejando tu copia de las llaves sobre la mesa del salón, y sin dirigirme palabra me desnudabas.
Oh, Ariadna,puta, cuanto te echo de menos ahora, cuando me sonreías en Independencia, mientras bromeabas con mi altura, o me hacías bailar, a pesar de la vergüenza que me daba con las flautas de los indios...
Y ahora te lloro tumbado en el sofa, o intentando romper los vasos con tanta elegancia como tu me los estrallabas en el suelo, cuando discutíamos sobre el futuro.
Ariadna, por favor... vuelve, tu eras la indomable, la que no podías perecer. A ti no puede comerte el cancer.

La esquina de tres lados.

esquina.

(Del gót. *skĭna, barrita, tibia; cf. a. al. ant. scina, tibia, alfiler).

1. f. Arista, parte exterior del lugar en que convergen dos lados de una cosa, especialmente las paredes de un edificio.

2. f. ant. Piedra grande que se arrojaba a los enemigos desde lugares altos.

Hace ya tiempo que no me venía la divina inspiracion y me decia: "escribe algo, jodido gandul". Lo malo es que la inspiracion sigue sin venir, una semana sin verte corta mi respiracion y mata a mi musa Ariadna como un beso al perdido. Por eso, y porque no he dormido apenas, lo unico que voy a poner en esta entrada es un titulo irreal (la esquina de tres lados), una definicion donde se explica la irrealidad de ese titulo, y una estrofa de mrs adam, a la que espero que no le siente mal que publique esto aqui.

Un beso pa todos, y un te quiero unicamente para ti

¿Gloria? Gloria es respirarte, muñeca.
¿Vida? Vivir es cuando me tocas.
Ansia es lo que me entra, cada vez que me abandonas...
La angustia se me acaba donde empiezan tus caderas.

A ostias con la pared

-Cada vez que me lo repites me duele en algún sitio no muy profundo dentro de mí.
- ¿Tan dentro de ti me tienes?
-No lo digo porque sueñe todas las noches contigo, ni porque no te vayas de mi mente, ni por aquella noche que llovía tanto y viniste a mi casa completamente mojada....tu olor se quedó en mi almohada...y aun estoy esperando que se vaya; lo digo porque tus palabras, diciendolas como las dices, me duelen mucho mas...no sé si será tu tono de voz, o que de verdad te quieres alejar de mi..
-Te he dicho mil veces que no te quiero, que me olvides...que lo nuestro fue pura diversión para mi, fuiste mi hobby favorito..un simple pasatiempo, pero he encontrado a otro con el que me divierto más....
-¿ Y por qué coño me dices eso a la cara? Quizá hubiese dolido menos si me lo hubieses mandado por carta...o incluso por un cutre sms...pasa de mi YA!, pero cuando te canses de las demas no me vuelvas a llamar por favor...no lo hagas otra vez...se que caeré...que volveremos a quedar, que un cubata se convertirá en dos, en tres, en cuatro, en cinco y quizá al sexto seré tuyo y que mi cama se inundará de ti y cada poro de tu piel me hará recordar porque el olvido contigo no funciona, y me pegaré de ostias contra la pared cuando te largues sin decir adiós, y la cabeza me sangrará y tu saldras de ahí, de mi cabeza....y cada vez que llueva me acordaré de ese dia, borrachos de garrafón, un pequeño botellón enamorado, en un día nublado...que pronto desencadenó en tormenta....al menos cuando mi cabeza sangre de ostias, eso jamás de borrará...tu olor seguirá pegado a mi almohada.

Deslocalizados

Este es uno de esos momentos en los que sientes como una presion en el pecho que te impide respirar bien, como si tuvieras que respirar hondo para conseguir un poquito de oxigeno, y por eso, siento la necesidad de escribir, de vaciarme aqui, ya que para eso esta hecho este blog, para parar penas, desahogarse con uno mismo...

El hombre esta alli, sentado sobre un taburete y apoyado en la barra, como tantos hombres lo estuvieron antes que el. Lleva tres cervezas y ahora empezara con el ron. Hasta dentro de dos horas no se pondra su chaqueta, dejara un billete de 50 en el mostrador, ya tiene hecha la cuenta, y se irá sin decir adios, ni dar las gracias, intentando mantenerse en pie, intentando que la poca dignidad que le queda desaparezca. Andará por la calle con un paso inseguro, dirigiendose a lo que el cree que es su casa, pero tardará media hora más de lo normal porque se perdera en dos bocacalles. Cuando llegue a su casa, cerrará la puerta intentando no hacer ruido, pero sabe que sin querer, despertará a su mujer, aunque ella se hará la dormida cuando el se meta en la cama. Antes de irse a su cama, entra en otra habitación. Se quedará en el umbral de la puerta, simplemente mirando al interior de la habitacion, donde duermen sus hijos. Pasará por la cocina, donde beberá un ultimo vaso, esta vez de agua, se desvestirá y se acostará al lado de su mujer. Le dará un beso mientras probablemente una lagrima este fluyendo por su cara. Luego cierra los ojos y espera la venida del sol, que le indique otro dia mas sin trabajo.

Bueno, vamos a llevarnos bien que si no va a haber hondonadas de ostias aqui, ¿eh?

Podemos seguir asi vidas, una, dos o tres, pero esque, si me dieran a repetir un solo momento de mi vida, no sabria cual elegir, pero seguro, seria contigo. A saber, tumbados en la hierba del campo... o en la hierba del parque... o en la hierba del otro parque... pero contigo, tumbados, solos, hablando de cosas banales, intentando evitar los incomodos silencios en los que debemos decir un "te quiero" que nunca aparece, pero que ambos sabemos que está ahi, flotando en el aire, que casi podemos olerlo, porque sabemos como huele, porque ambos lo hemos olido, ambos lo hemos creado, ambos hemos hecho feliz al otro diciendolo. Pero no somos sobrados en esas palabras, ¿cierto? cuanto menos se digan mejor, mas se apreciaran cuando se oigan.

Te quiero locamente.