Jodo.
Ahora me acuerdo de las palabras de Sabina. "Como ya no estoy jodido, no tengo qué escribir". Así que me meto un poco dentro de mí y rebusco alguna excusa para sentarme con música triste y escribir palabras absurdas y algo incoherentes aquí, porque me gusta, porque me gustan el dolor y la soledad de vez en cuando.
El problema es que no encuentro ninguna excusa y me siento confuso, y parece que creo problemas donde no los hay, o me los busco yo mismo, perdiéndome en noches que debería controlar algo más.
Y tengo miedo. Tengo miedo de lo que va a venir, porque aunque debería, yo no entiendo nada de estas cosas, ni se qué hacer, ni qué esperar, y lo que es peor, no se que hará ni que esperará. Y lo pienso y me río. Y pienso.
Jodo.
Jodida felicidad.
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